No sé de donde salió este chorro de palabras, que ilustra a mi vista un ambiente conocido. Por eso, he aceptado incluirlo en esta entrega del blog. El autor parece padecer de verborrea.

Roberto Matta - Por una bicicleta (www.matta-art.com)


El jardín que nunca florece

.

No es este el jardín de las delicias.

La Muerte se arrellana en un sofá
sobre plumosos cojines
con las piernas cruzadas
los brazos extendidos
y en su rostro una sonrisa.
Para nadie es extraña su presencia
entre estas cuatro paredes.
Concertados con ella los instrumentistas
traducen de manera intemperada
sus alucinaciones y delirios.

Roberto Matta - Ou loge la folie (www.matta-art.com)

Aquí nadie está bien de la cabeza.

No hay ocaso ni alborada
la noche y el día son lo mismo
lo mismo la verdad y la mentira.
Aquí manda el último dictamen
no muy bien explicitado
y es por cierto de mal gusto
someterlo a escrutinio.
Entre estas paredes no se escucha
jamás un por qué.
Ni menos un cómo o un sin embargo.

No florece una flor.

Roberto Matta - It's a pity (www.matta-art.com)


No se escuchan trompetas
nunca se lanzan serpentinas
no se apagan las velas de una torta
para los cumpleaños.
Aquí sólo se respira un día más
y toda esperanza se abandona.
Se marcan o sólo se postergan
en un nombre las negritas.
No sólo la rosa está exiliada.
También la filomena.

También la golondrina.

No se asoma ni un ángel
no se asoma una musa.
Que una bella muchacha no aparezca
una virgen en flor
ni un joven inseguro y pensativo.
Que el viejo que se asoma a dar la hora
con ingenua sonrisa
que mejor no aparezca
pues el sabe más bien poco
él no sabe mucho de la vida

entre cuatro paredes.

Roberto Matta - Composición en azul - detalle (www.matta-art.com)

Del Edén estamos lejos
y aún más lejos del Nirvana.
No es este un país para hombres viejos.
Por aquí no se llega a la Isla
de los Bienaventurados.
Por aquí no alcanza Bali-Hai.
No comienza aquí el camino
que lleva a la ciudad resplandeciente
de los césares andinos
o a la tierra en que los sueños

mas no las pesadillas se hacen realidad.

Aquí sí que es pesada la vida.
Aquí nadie está despierto.
Aquí nadie esta vivo de verdad.
No hay aquí una lucecita.
Corre la sangre por la cañería
como si ello fuera del todo normal.
Un enano y su enana preferida
celebran un banquete
y así sigue la muerte que es la vida
entre cuatro paredes.

No esta ninguna Utopía.

Roberto Matta - Comme elle est vierge ma fôret (www.matta-art.com)


Ha sido toda puerta clausurada
bien cerradas cortinas y persianas.
Las palabras escasean.
Las cifras en los gestos se multiplican.
Nadie tararea una canción.
Y teje que teje la araña
y el buitre está al acecho
para mal de los dueños de casa
de los pobres invitados
y del niño que sirve el café.

Ésta no es tierra de Jauja.

Aquí Sísifo se esfuerza sin cesar.
Mientras éste se come las uñas
aquél fuma un cigarrillo.
Busca al toro Teseo en el pasillo
llora Ariadna por sus gotas de morfina.
Escondida está la caja de Pandora
brilla la magia de Midas
y cuelga la espada de Damocles
sobre todas las cabezas.
La Muerte se arrellana en un sofá

sobre plumosos cojines.

Roberto Matta - Thanks (www.matta-art.com)

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Traten por todos los medios de no acercarse demasiado a ese lugar, que todos los conocemos. A mí se me ha explicado que está solamente en nuestras mentes. A lo mejor es verdad. Entonces, manténganse alejados, con mayor motivo.

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